È una danza quella che mette in scena Samuele Canestrari. Una danza e una lotta. Goffa, grottesca, claudicante. Una danza macabra. Una danza comica. Perché di fronte alla morte che fa visita, non importa se fisicamente o nel pensiero, si finisce solo per essere ridicoli. La potenza violenta di queste immagini, con una corporeità che cerca di divincolarsi dai vestiti come dalla pagina, si frange contro l’ineluttabilità della fine annunciata. Diventa impotenza. La tensione, il contorcimento, lo sforzo muscolare diventano un balletto vano, e la fisicità che cerca di imporsi deve cedere di fronte al viluppo di indumenti che non ne vogliono sapere di stare al loro posto, anzi minano i confini e le forme del corpo stesso, che diventa campo di battaglia e campo di divertimenti.

Sembra di tornare piccoli, quando vestirsi era un’impresa e il desiderio di imporre la propria volontà, di dimostrarsi grandi, si scontrava contro un impaccio insormontabile, contro calzini o magliette che sembravano vivi tanto erano incontrollabili. Anche in quel caso lo sforzo di imporsi come soggetto, di controllare il reale, franava inesorabilmente. Ma qui non si è più alle prime armi, non ci sono mamma e papà che aiutano, non c’è alcuna alleanza che può alleviare la solitudine e il senso di sconfitta.

È sempre una questione di confini, di contorni: ne abbiamo bisogno per sapere chi siamo, dove finiamo noi e inizia il fuori da noi. Qui i contorni cedono, diventano materia pastosa e pulsante, che tracima dalle estremità: piedi, mani, testa si allungano e deformano la figura che si fa pagliaccio tragico o bestia inerte. Attorno il vuoto attende, quasi sornione con quelle sporcature che sembrano presenze fantasmatiche o con l’apparizione di propaggini bidimensionali che fanno paura per la loro l’incongruità, per la facilità con cui mettono in discussione il disegno altrove così solido nel suo vano realismo.

Alla fine non c’è scampo: la danza, o lotta che sia, si ferma, si chiudono gli occhi, ci si accuccia, e si torna a casa.

Emilio Varrà

SAMUELE CANESTRARI
È nato a Fano nel 1996 riesce, pur giovanissimo, a trascinare quasi corporalmente i fruitori dentro il mondo bidimensionale, come se le due dimensioni fossero un’apparenza che resta tale solo da lontano. Quando ci si affaccia alle sue tavole, basta un attimo e si è subito lì, dentro questo mare opaco, spesso, popolato di visi segnati dalle occhiaie e dai sentimenti: dentro questi paesi lambiti dal vento e dalla sospensione del tempo. L’Italia degli anni Cinquanta si mescola ad atmosfere da X-Files, film di Lynch o sceneggiati come il «Ligabue» con Flavio Bucci degli anni Settanta. Collabora con Tricromia Illustator’s International Art Gallery (Roma) dove sono state presentate le sue prime mostre “Gli uominicane non hanno la coda”,  2019 e “Il battesimo del porco“ nel 2020. Nel 2021, insieme ad Ahmed Ben Nessib ha pubblicato Alice abita ancora qui – t/19, per le edizioni Tricromia a cura di Giuseppina Frassino con un testo di Ascanio Celestini che accompagna la mostra omonima.

A PROPOSITO DEL PROGETTO

HA TRENTA ANNI E LI DIMOSTRA.

La galleria Tricromia a 30 anni appena compiuti – celebrati con la pubblicazione del libro Alice abita ancora qui illustrato da Amhed Ben Nessib e Samuele Canestrari, con un testo di Ascanio Celestini – affida la sua nuova linea editoriale proprio alla forma del piccolo quaderno La Cosa Rossa dell’illustratrice Manù Fiori.

DATEMI UN TACCUINO E RACCONTERÒ IL MONDO.

Due note sulla collana:

“Mi chiamo Ernest Miller Hemingway. […] Ho intenzione di viaggiare e di scrivere”. Aveva solo nove anni lo scrittore americano quando annotò la sua prima pagina di taccuino.

È stata proprio la sua lucidità programmatica in età acerba, eppure già così matura nelle intenzioni, a ispirare a Giuseppina Frassino l’idea di affidare un taccuino intonso a degli illustratori il cui lavoro si sposa bene con una nuova preziosa collana editoriale.

Nasce così una serie di “taccuini” (così abbiamo voluto chiamarli)  liberi nella loro concezione e nei possibili adattamenti grafici che nelle intenzioni recupera e amplifica la fortunata esperienza del 2009 con la pubblicazione di Quaderno da notte di Riccardo Mannelli.

Esaurito in poche settimane, quel taccuino disegnato – nato da suggestioni notturne – ha dimostrato quanto per un illustratore confrontarsi con la frammentarietà del genere a cui l’idea del supporto rimanda, possa essere al contrario l’occasione per pensare a un nuovo concetto di racconto omogeneo.